Soy el lince

Para Eli


Duermo en mi refugio de rémora quebrada,
surco las entrañas del dolor
que tu corazón devora en cada instante de su muerte.

Soy el lince que presagia señuelos despiadados,
trovas y latifundios de ceniza en tu lecho inmune,
caracolas que apaciguan las tardes
en que tu sexo enarbola las declaraciones del pudor prohibitivo,
el preámbulo de la cópula y sus rieles indefensos.
Tengo el hambre de tus labios en ristre
en donde la hiedra escarba su multitud fugaz,
tus dedos que envuelven con tacto frágil
mis islotes blandos en el rigor de la niebla.

Eres el capullo del agua ensordecido, el vaivén que las golondrinas
buscan en el fondo de sus lenguas, el éxtasis
en la mirada de gente fundadora de entusiasmos y verbos al irrumpir
los crepúsculos, la quemadura en tu seno inmóvil,
el acertijo que tus pies difunden en mis horizontes
de susurros, de hogueras salvajes en tu fervor de otoños,
la llamada en tu silencio de dos bocas...

El señor del ritmo nocturno

Yo conozco un firmamento de soles iracundos,
un semblante flácido con albura de manantial,
una mueca reflejándose sobre las aguas
que avanzan contra la insensatez de la corriente,
un delfín derrotado ante su propio esbozo intangible.

Es un párpado vacío en la garganta de la tierra,
la pasión de una mujer con herrumbre
en las sandalias, vórtices en el cabello, chopos
de insomnio con intensidad de muérdago
en el humo que aspira y luego asciende, cautiverios
donde las lluvias son imanes
somnolientos a espaldas de la noche,
un ojo inmóvil con movimiento de almendros que rotan
ante ficciones oscuras y ponencias de luz.

Es una metamorfosis con longitud de labios y contingentes arduos,
un niño organizando cruces y voces entre orgasmos paralelos,
treinta y siete monolitos con vigor de colibrí
en los relieves y hogueras contra la apertura de mi raza,
la osadía de treinta y siete poemas reciclados por la luna.

Sé que existe un mar

Yo sé que existe un mar distinto en cada puerto,
un grosor sutil
al encallar las espumas sobre híbridos amorfos y reliquias inexpertas.

Hay un cardumen
que se abre en el infinito, donde cada látice
rompe sus travesías de incursiones vehementes,
los discursos de intrépidos navegantes
con rostros embadurnados
como el pergamino de las olas,
secretos que atisban las pétreas longitudes
donde un tiburón de luz
es el códice ó mapa
en el vientre submarino, las aletas cargadas de rotores
y turbulencias simulando un capitán
hambriento de memorias fraudulentas como botín.

Sé que existe un mar
en la lengua de cada marinero, una rugosidad
colmada de salitre y peces agridulces, tifones
en el oído
y la nostalgia de saberse presos del océano irrepetible.

Ser de nuevo niño

A poco no han sentido ustedes que a veces se pierde la perspectiva de la vida, del cuerpo que habitamos, de los objetivos y metas muy frecuentemente incumplidas?
Sinceramente me pone de mal humor habitar en ésta ciudad, viajar en el metro, escuchar malas noticias todos los días, convivir con las mismas personas , observar mi rostro en el espejo y decir "soy yo otra vez"...acaso no podré algún dia despertar y ser alguién diferente, tener 30 años menos, ser de nuevo niño, no preocuparme por nada más que por ir a la escuela y tratar de aprobar los examenes aunque sea de "panzaso"?
Que dias aquellos cuando podía percibir una atmósfera transparentemente esbelta, ver a mi madre realizar sus actividades cotidianas, ser ama de casa (porque en aquel tiempo no trabajaba, hasta que se dio cuenta de que lo que mi papá nos daba no alcanzaba para ni maíz), esperar irnos de vacaciones al mar ( ¡¡¡hace cuanto que no voy al mar¡¡¡), ver a mi papá llegar de trabajar y salir a recibirlo con un abrazo, hasta que un dia me dió un puñetazo en el estomago y me dijo algo así como..."no manches..".
Si de algo me sirve de consuelo, es que ahora no me agradaría ser infante de nuevo, todo es tan distinto, existen computadoras, internet, X-box, celulares (pinches celulares)...preferiría seguir viendo la televisión en blanco y negro y jugar cascaritas en la calle ó dibujar a los jugadores del Cruz Azul en mi cuaderno (pinche Cruz Azul)...que tiempos aquellos...no sé que hago aquí en ésta época...

Ronnie James Dio

Es sin lugar a dudas una figura clave en la historia del heavy metal, un cantante cuya furia y registros alcanzan alturas insospechadas, a pesar de sus más de 5 decadas de vida; cabe recordar que a mediados de los ochenta fue promotor de un proyecto, heard'n aid, el cuál recolectó fondos de ayuda, con la participación ni más ni menos que de Brian May, Dave Murray, Adrian Smith, Geoff Tate, Yingwie Malmsteen, Vinnie Appice,Craig Goldie, Rob Halford y hasta Kevin Dubrow, por mencionar algunos...

Los discos siguientes son claves en el desarrollo del heavy metal, en sus etapas con Rainbow y Black Sabbath.

Como solista con sus mejores trabajos, Holy Diver y The Last in Live.

Por cierto que recibimos su visita recientemente al salón 21, pero para colmo de males no fui a verlo por falta de varo,pero de todas maneras lo vi una vez en el Auditorio Nacional nada menos que con Deep Purple...ni modo, habrá que conseguir el pirata en vivo en el Chopo, el santuario de rock en México...

Obsesión

Para Liz

Yo amo a las mujeres que lavan sus pies
a orillas de ríos entrañables,
sus cestas de ropa fabricadas en mimbre y collage
de colores diáfanos y risueños.

Amo a las mujeres con jilgueros en las rodillas,
la luna reflejada en las gargantas
como un cañaveral que esconde sus matices
de la mirada obsesiva de hombres con imanes en el torso.
No hay lugar en que una hembra no replique
la jerarquía de un albatros
y la circulación en el llanto de los niños.

No existen campanas que absuelvan a las multitudes tristes
cuando la derrota es una forma de lealtad a las bondades del orbe.
Son los pies una manera de evadir
la realidad en el borde
donde los dedos son navajas que se mecen
al compás de la música derramada en la penumbra,
en un amanecer de caballos con herrajes ebrios.

Protestas en San Lazaro...

Discriminación en el Centro Mexicano de Escritores

Se supo recientemente que le fue retirada una beca por parte del Centro Mexicano de Escritores a una escritora mexicana de 22 años por estar embarazada...la beca es por un monto equivalente a casi 6,700 dolares divididos en 13 mensualidades con el fin de realizar un libro de no menos de 100 cuartillas...las autoridades del CME argumentaron que la escritora en dicho estado no podría asistir a los talleres y sesiones de trabajo...sin comentarios...

Instrucciones para adiestrar a los primates

Agua

Es tan resbaladiza que su figura se cuela
por las azoteas,
en las areas de bullicio
donde la gente se percibe a si misma
como un retrato ó comic insulso,
una persiana que recorre
su longitud a través de lágrimas
que fluyen por los televisores.

Desmadre en el DF...

Resulta que justamente en éstos momentos existe un verdadero desmadre en el centro de la ciudad debido al caos generado por el inminente cuarto informe del Ejecutivo Federal...hasta los legisladores tuvieron que utilizar transportes publicos ( y creo que hasta el metro) para superar las hordas humanas que amenazan con desquiciar a los indefensas personalidades del quehacer político del país...cómo dijo José Vasconcelos...México, patria estrangulada...la culpa la tiene el Presidente de la República...si en vez de ir a hacerse wey allá al Congreso enviara su informe por escrito como lo faculta la Constitución, no habría necesidad de soportar tantos desmadres...