Tú y las ballenas

Ahora tengo que irme.
Te dejo a solas con tus ballenas
urdiendo sílabas al agua bajo la luz de la demencia.

María Baranda

*
Hoy te hablaré de un mundo extraño,
de una balsa perdida en la inmensidad azul,
un torrente que atraviesa solares baldíos y sargazos
en el fondo de las entrañas.

Sé que no podrás comprender la magnitud del desastre,
el cielo rojo, las ballenas surcando las aguas
sin indicios de sal bajo las quillas,
arpones clavados en el corazón del cielo,
sus perfiles a la caza
de nuevos rumores bajo sus filos;
es el amor que se termina a un solo golpe
entre remos incandescentes, un cardumen
que revira su ímpetu
al encontrarse con nuestras redes rabiosas.

Sólo silencio encontramos al final
de la estación violenta,
sahumerio entre los cascos y azotes
bajo la escafandra del crepúsculo,
la pleamar estéril
sobre el mundo que surgió bajo la impunidad de una frase,
un no rotundo ante la terquedad de tus ojos,
picaportes de ensueño y arcabuces sin pólvora,
la propagación del gozo en la densidad de tus muslos
quemantes, el mar embravecido.