Clase 2004

Las campañas de floresta recién comienzan.
Multitudes que en vano sacian en la luz
sus preguntas con manivelas de frases alternas,
verbos que se fugan con jaulas de pájaros asesinos.

Es la clase del 2004, los más elocuentes
reunidos con el saber a sus espaldas,
mujeres con la tarea de fecundar pieles morenas
y la raza mestiza con todo el ímpetu en sus vientres.

La hora violenta se acerca, llamaradas de vinagre
y especias se arremolinan y preñan los días
oscuros en girasoles masacrados por cuervos de limón,
garras de chocolate y cervezas con fermentos dulces,
vacas sin leche en los pezones , delfines
con voces de alarma y las mareas a su máximo frenesí;
es la tromba sin misericordia que azota a las ciudad
y sus sepulcros matutinos, bustos de especies ilustres
a la búsqueda de zorzales desiertos, batallas sin tregua,
fetos sin rostro
escupiendo pólvora hacia Dios, el mártir
de los últimos días de Diciembre, el esclavo de nuestros genitales.