FORMAS DE LUZ

Pertenezco a un blasfemo jardín,
al incienso que despiden mis ídolos de barro,
a la quietud cuando las aceras
son páramos de carga ó violaciones múltiples.

Aquí me gano el pan de cada noche,
estrellas colman mis alforjas
de olmos incendiados, de hormigas
con que alimentar a mis hijos y parientes.


Vivo de las circunstancias del altiplano insulso.
Las nubes son helechos con muescas de hollín,
parapetos de mármol y cenizas en los rostros.
Mi madre burlándose del orgasmo de aves
cuando revientan telarañas en los costados de mi
lecho.

Moriré en el influjo de la luna
donde el aire y su volumen intacto son grumos
en el haz de mis huellas o luz
sobre una ciudad de perros que me llora e intuye.